Cimeti\u00e8res de Brody<\/em><\/p>\n Des pierres tombales,<\/em><\/p>\n hautes comme des hommes, des femmes, des enfants, debout dans la neige, dress\u00e9es, pench\u00e9es, couch\u00e9es, silencieuses, recouvertes de mousse, de lichen et d\u2019indiff\u00e9rence, entour\u00e9es par la for\u00eat, les hangars, les b\u00e2tisses en construction qui grignotent du terrain.<\/p>\n Des pierres tombales,<\/em><\/p>\n froides comme des corps, regroup\u00e9es dans les plaines, des restes de familles, des restes de villages, de villes, de visages, des miettes de m\u00e9moire et d\u2019histoire oubli\u00e9e, dress\u00e9es face \u00e0 la folie des hommes, face au d\u00e9ni, face \u00e0 la peur.<\/p>\n Des pierres tombales,<\/em><\/p>\n d\u00e9chirant le froid, comme un chant d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9, murmurant \u00e0 ceux qui veulent \u00e9couter\u00a0: Des pierres tombales,<\/em><\/p>\n \u00e0 deux doigts de tomber.<\/p>\n Au loin les chiens hurlent.<\/p>\n<\/div>\n <\/p>\n <\/p>\n For\u00eat de Lyssynytchi<\/em><\/p>\n Les balades en for\u00eat \u00e7a me rappelle l\u2019enfance. La qu\u00eate aux champignons, les mains de mon p\u00e8re qui serrent les miennes, le visage de ma m\u00e8re ayant peur qu\u2019on se perde, la gadoue sur les bottes et les rires de mon fr\u00e8re. On s\u2019amusait toujours a apprendre les arbres en observant les feuilles, en caressant l\u2019\u00e9corce.<\/p>\n Aujourd\u2019hui mes mains restent dans mes poches. Je ne reconnais pas d\u2019arbre. Je ne cherche pas vraiment \u00e0 savoir. Aujourd\u2019hui elle est bien loin l\u2019enfance, ensevelie sous le silence des lieux, l\u2019incompr\u00e9hension est une \u00e9paisse couche de glace. L\u00e0 sous mes pieds, sous la neige, les feuilles mortes, l\u2019humus, les racines des grands arbres, reposent 200 000 corps. La terre s\u2019est parfois affaiss\u00e9e, les fosses sont visibles et les grands arbres craquent comme des os bris\u00e9s. 200 000 corps, fusill\u00e9s froidement pour leur culture, leur foi, leurs opinions politiques<\/p>\n Elle est si loin l\u2019enfance. Je p\u00e8se au moins cent ans. Alors je marche, non pas en qu\u00eate de champignons mais en qu\u00eate d\u2019un signe, d\u2019un petit brin d\u2019espoir. J\u2019ai peur de me perdre, de rester bloqu\u00e9 ici ou dans ma t\u00eate, d\u2019emprunter les chemins qui ne m\u00e8nent qu\u2019au silence et \u00e0 la mort. Je serre les poings dans mes poches, Papa n\u2019est pas l\u00e0 aujourd\u2019hui. La gorge serr\u00e9e, il faut que je respire, que j\u2019emplisse mes poumons au moins 200 000 fois, au moins 200 000 fois\u2026<\/p>\n Au dessus de ma t\u00eate, le vent fait danser les cimes et les branches murmurent. Que peuvent-elles bien se dire\u00a0? Parlent-elles d\u2019avant\u00a0? Parlent-elles des saisons\u00a0? Les troncs craquent et poussent de longues plaintes. Leurs racines sont ancr\u00e9es profond\u00e9ment dans la terre. Elles semblent puiser leurs forces dans les couches de pass\u00e9, aux abords des fosses qui se r\u00e9v\u00e8lent. Peut-\u00eatre ont-ils pouss\u00e9s sur les corps anonymes, sur les visages \u00e0 jamais silencieux. Magnifiques, majestueux, debout, 200 000 peut \u00eatre, ils chuchotent et ils dansent. Sous mes yeux, les troncs \u00e9lanc\u00e9s deviennent des visages et des corps pleins de vie. Je reconnais Sarah, Herold, Anna, Isaac et tous les autres, ils balancent dans le vent, fiers et paisibles.<\/p>\n Faites qu\u2019ils ne s\u2019arr\u00eatent jamais de murmurer.<\/p>\n Faites qu\u2019ils dansent encore, qu\u2019ils ne cessent jamais de se tenir debout.<\/p>\n Elle est si loin l\u2019enfance.<\/p>\n Je ne pourrai plus voir les for\u00eats de la m\u00eame mani\u00e8re.<\/p>\n<\/div>\n <\/p>\n<\/div>\n <\/p>\n Mikhail<\/em><\/p>\n Dans ses yeux, il y a comme de la neige, un voile \u00e9pais et froid, des cendres fig\u00e9es, par un hiver sans fin. Quand il parle d\u2019avant ses pupilles s\u2019agitent. Elles ne savent pas o\u00f9 se poser malgr\u00e9 la fatigue et le poids des souvenirs.<\/p>\n Il sait. Il a vu.<\/p>\n Sa voix tremble comme si les mots ne demandaient qu\u2019\u00e0 exploser pour maculer le sol de sa m\u00e9moire trop lourde. Alors il parle. Beaucoup. Tr\u00e8s vite. Il semble presque vomir ses mots et sa souffrance pour \u00f4ter les tra\u00een\u00e9es de sang incrust\u00e9es dans son cr\u00e2ne. Mais la neige ne tient plus. Elle fond au fur et \u00e0 mesure de son r\u00e9cit. De son regard mouill\u00e9 il balaye la plaine.<\/p>\n Il sait. Il a vu.<\/p>\n Il a vu les nazis, le massacre des juifs, les balles dans la nuque \u00e0 bout portant, les enfants tra\u00een\u00e9es comme des chiens derri\u00e8re des voitures, la fosse commune se remplir, la terre bouger au dessus des cadavres.<\/p>\n Il sait. Il a vu.<\/p>\n Il parcourt le champ de ses yeux embu\u00e9s. Il revit les horreurs. Quand son regard croise le mien, je me sens tout petit, ridiculement petit, minuscule, un gamin qui ne sait pas, qui n\u2019a rien vu. Les saloperies de la guerre je ne les connais qu\u2019\u00e0 travers les bouquins. A travers son discours, il r\u00e9v\u00e8le l\u2019indicible, l\u2019inimaginable. Il redonne existence \u00e0 tous les disparus. Il nous attendait depuis longtemps, depuis trop longtemps. L\u2019avait-on d\u00e9j\u00e0 \u00e9cout\u00e9 auparavant\u00a0?<\/p>\n Il sait. Il a vu.<\/p>\n Dans ses yeux, il y avait de la neige.<\/p>\n J\u2019aime \u00e0 penser qu\u2019elle ne g\u00e8lera plus.<\/p>\n Un dernier regard.<\/p>\n Une poign\u00e9e de main.<\/p>\n Nous devons partir.<\/p>\n Demain nous rentrerons en France.<\/p>\n<\/div>\n Maxime est \u00e9tudiant en sociologie. Il a pris sa plume pour raconter \u00e0 sa mani\u00e8re le s\u00e9minaire de terrain 2017. Jour 2 par\u00a0Maxime Cimeti\u00e8res de Brody Des pierres tombales, hautes comme des hommes, des femmes, des enfants, debout dans la neige, dress\u00e9es, pench\u00e9es, couch\u00e9es, silencieuses, recouvertes de mousse, de lichen et d\u2019indiff\u00e9rence, entour\u00e9es … <\/p>\n
\n\u00ab\u00a0 Nous avons v\u00e9cu l\u00e0.\u00a0\u00bb<\/p>\n![\"\"](\"http:\/\/blogs.univ-jfc.fr\/heritage-historique-europeen\/wp-content\/uploads\/sites\/63\/2017\/12\/img_9631.jpg\")
<\/p>\nJour 4 par\u00a0Maxime<\/strong><\/span><\/h1>\n
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