Cette rue renfermait les secrets de sa vie qu\u2019elle avait oubli\u00e9s. Les fissures qui s’\u00e9talaient telles des toiles d’araign\u00e9es sur les trottoirs gris avaient grandi avec elle, donnant vie \u00e0 des petites fleurs qu’avant elle prenait soin de ramasser pour les offrir \u00e0 sa m\u00e8re. Les magasins qui bordaient les rues s\u2019\u00e9taient succ\u00e9d\u00e9 au fil des ann\u00e9es, se m\u00e9langeant dans sa m\u00e9moire. Elle se voyait petite, courant maladroitement devant des rang\u00e9es d\u2019ordinateurs qui, dans ses souvenirs, semblaient se transformer en une boutique de parures \u00e9clatantes. Elle se souvient de cette belle \u00e9poque, qui, dans le pass\u00e9, la faisait grogner tant, quand son p\u00e8re s\u2019arr\u00eatait devant les bijoux avec une pirouette dramatique, jetant des mots tels que \u201cfoutriquet !\u201d et \u201colibrius !\u201d De la fiert\u00e9 enfantine se lisait sur le visage de son p\u00e8re alors qu’elle l’entra\u00eenait loin de l\u00e0 en grima\u00e7ant. Il trouvait tr\u00e8s amusant que cette rue modeste accueille une bijouterie. Elle avait essay\u00e9 de cacher le dictionnaire familial, mais il r\u00e9ussissait toujours \u00e0 le trouver et se souvenait des mots les plus \u00e9tranges sans jamais se rappeler leur signification.<\/p>\n\n\n\n
Elle aurait tout donn\u00e9 pour ressentir cette g\u00eane, juste une fois de plus. Le gravier crissait sous ses pieds alors qu’elle avan\u00e7ait avec h\u00e9sitation, s’arr\u00eatant devant les tas de gravats qui lui barraient le chemin. La bombe avait explos\u00e9 directement en dessous du magasin de ses parents, \u00e0 sa droite. Magasin qu\u2019elle n\u2019osait pas regarder. Pas encore. Elle d\u00e9glutit p\u00e9niblement, soudain submerg\u00e9e par un poids \u00e9norme au fond de sa gorge. Les yeux br\u00fblants, elle balaya les environs du regard, cherchant une touche de couleur parmi le brouillard de cendres grises qui recouvrait la rue. L\u00e0, pli\u00e9 et \u00e0 moiti\u00e9 enseveli sous une \u00e9paisse couche de poussi\u00e8re, se dressait le panneau bleu indiquant : RUE DES. Un sourire bris\u00e9 se dessina sur son visage. Oui. Oui, \u201cRue des\u201d. \u00c7a portait du sens, c\u2019\u00e9tait parfait m\u00eame, que \u201cPo\u00e8tes\u201d f\u00fbt effac\u00e9 par cette explosion qui lui avait tout pris.<\/p>\n\n\n\n
Les souvenirs afflu\u00e8rent sans qu’elle le veuille, comme un raz-de-mar\u00e9e auquel elle ne pouvait que se r\u00e9signer. Son souffle tremblait dans sa poitrine alors que son esprit la confrontait au petit magasin qu\u2019elle ne pouvait regarder. Petite, la chaleur des marches sur lesquelles elle s’asseyait chatouillait ses cuisses, les pages jaunes du recueil qu\u2019elle feuilletait retenaient la lumi\u00e8re du soleil, et les vers qui capturaient son attention la plongeaient t\u00eate la premi\u00e8re dans un univers bucolique, o\u00f9 le bourdonnement des abeilles et le chant des oiseaux lui permettaient d\u2019oublier cette petite rue qui la confinait \u00e0 une vie banale. Les plumes de Baudelaire, Rimbaud, Plath<\/a> et Sappho<\/a> \u00e9clipsaient les cris de ses parents, qui incitaient \u00e0 l’achat de leurs cucurbitac\u00e9es et vacherins aux fruits de la passion tous ceux qui s\u2019arr\u00eataient pour inspecter les gourmandises propos\u00e9es. Il n\u2019y aurait aucune inspection d\u00e9sormais. Aucun cri. Aucune blague partag\u00e9e entre ses parents. Aucune insulte adress\u00e9e \u00e0 son fr\u00e8re – \u201cPatate, va !<\/em>\u201d – qui la bousculait avec ses cannes \u00e0 p\u00eache en sortant de la maison. Il n\u2019y aurait que le silence, assourdissant dans son enti\u00e8ret\u00e9, accablant et oppressant.<\/p>\n\n\n\n Elle baissa la t\u00eate, clignant rapidement des yeux. Un d\u00e9go\u00fbt, une haine coagulait dans ses veines, si fort qu\u2019il lui fallut quelques instants avant de comprendre ce qui \u00e9tait \u00e0 ses pieds. \u00c0 demi-enfoui sous un tas de cendres fines, ce qui semblait \u00eatre un badge scintillait sur une bretelle de salopette d\u00e9chir\u00e9e. Elle se pencha pour le ramasser, l\u2019essuyant pour d\u00e9couvrir un petit cano\u00eb vert sur un fond bleu. Bloquant la vague d\u2019\u00e9motions qui mena\u00e7ait de la submerger, elle l\u2019attacha \u00e0 son pull, un souvenir \u00e9ternel de ce qu\u2019elle avait perdu. Sa vie venait d\u2019\u00eatre mastiqu\u00e9e et recrach\u00e9e. S’il y avait un Dieu, il la d\u00e9testait s\u00fbrement ; qu\u2019avait-elle fait pour m\u00e9riter cela ? Pourquoi la laisser survivre alors que tout ce qu\u2019elle aimait venait de lui \u00eatre arrach\u00e9 ? Elle s\u2019inscrivait d\u00e9sormais avec eux, les survivants anonymes d\u2019un d\u00e9sastre, qui souhaitaient mourir \u00e0 leur tour pour \u00e9chapper \u00e0 cette douleur, pour retrouver leur famille, leurs amis, leurs amants. Oui, il \u00e9tait tout \u00e0 fait logique que cette partie d’elle-m\u00eame meure lorsque l’endroit dont elle voulait tant s’\u00e9chapper avait disparu. Tout comme ces po\u00e8tes inconnus qui avaient donn\u00e9 leur nom \u00e0 cette rue, elle \u00e9tait morte lorsqu’ils \u00e9taient morts. Elle n\u2019avait plus de base, plus d\u2019origines, plus rien. Le masque qui la prot\u00e9geait avait disparu. Elle \u00e9tait po\u00e8te : morte, vivante, oubli\u00e9e, dont chaque journal qui voulait mettre la main sur elle se souviendrait. Et quelle histoire cela ferait.<\/p>\n\n\n\n Eleanor<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Cette rue renfermait les secrets de sa vie qu\u2019elle avait oubli\u00e9s. Les fissures qui s’\u00e9talaient telles des toiles d’araign\u00e9es sur les trottoirs gris avaient grandi avec elle, donnant vie \u00e0 des petites fleurs qu’avant elle prenait soin de ramasser pour les offrir \u00e0 sa m\u00e8re. Les magasins qui bordaient les rues s\u2019\u00e9taient succ\u00e9d\u00e9 au fil… Poursuivre la lecture Rue des Po\u00e8tes<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":877,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[43],"tags":[53,126,54],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/blogs.univ-jfc.fr\/jeffchampo\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/695"}],"collection":[{"href":"https:\/\/blogs.univ-jfc.fr\/jeffchampo\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/blogs.univ-jfc.fr\/jeffchampo\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.univ-jfc.fr\/jeffchampo\/wp-json\/wp\/v2\/users\/877"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.univ-jfc.fr\/jeffchampo\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=695"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/blogs.univ-jfc.fr\/jeffchampo\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/695\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":696,"href":"https:\/\/blogs.univ-jfc.fr\/jeffchampo\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/695\/revisions\/696"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/blogs.univ-jfc.fr\/jeffchampo\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=695"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.univ-jfc.fr\/jeffchampo\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=695"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.univ-jfc.fr\/jeffchampo\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=695"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}