3, 2, 1…

19h14 : « Blow » de Kesha fait vibrer les murs pendant que Lydia, Cassandre et moi sommes en train de nous préparer. L’odeur des parfums se mélange avec la poussière des paillettes et le bruit de nos talons. L’espace de stockage de nos téléphones est déjà inondé par notre narcissisme. Les flashes éclairent maintenant l’escalier pendant… Poursuivre la lecture 3, 2, 1…

Parcourir

Les pages sont des allées À parcourir sans se précipiter On pourrait s’y trouver entre stylo et papier Un grain de sable transporté entre vents et marées Les mots n’ont pour limite que les êtres qu’ils habitent Chaque ligne, telle une vague, se jette sur le rivage Prend de l’élan  Puis repart, sans prendre d’âge… Poursuivre la lecture Parcourir

Cycle

Mé-té-o Ombre au tableau Seront contents les végétaux Car c’est le moment, je tombe bientôt. Le ciel se couvre, les nuages rappliquent Les gens s’affolent, les parapluies se dupliquent Prêtes à toucher le sol, la vitesse nous pique Je tourbillonne, m’écrase, sans une réplique. Je contemple le ciel, bien distant là-haut La terre m’enlace, un… Poursuivre la lecture Cycle

Renaissance

Pour moi, l’amour était quelque chose de superflu. De futile. D’inconvénient. J’aurais craché au visage de Cupidon s’il s’était présenté devant moi. Pris ses flèches pour en faire un feu et me chauffer les mains. Les œuvres de fiction me paraissaient exagérées. Embellies. Ridicules. Le crucifix au vampire que j’étais. Mon rêve était de finir… Poursuivre la lecture Renaissance

Les champs de Brumeval

Brumeval n’apparaissait sur aucune carte récente. Le village était trop loin des routes marchandes, trop enfoncé entre les collines basses et les terres grasses pour intéresser qui que ce soit. On y accédait par un chemin de terre que les pluies rendaient impraticable une partie de l’année, et que l’hiver effaçait presque entièrement. Ceux qui… Poursuivre la lecture Les champs de Brumeval

La neige tombe

La neige tombe en silence Blanche comme l’innocence Elle danse dans le vent froid Et s’endort au creux des toits Les arbres, les routes Oublient leur couleur Le froid devient presque joli Et elle tombe doucement Comme un secret du ciel Elle recouvre le monde D’un silence blanc. A.S

La terrasse de l’amour

On était posées en terrasse de notre bar préféré, juste venues pour boire un verre tranquille et critiquer la playlist du barman qui, visiblement, vivait encore émotionnellement en 2012. C’est là que Monsieur Beau-gosse est arrivé. Le type s’est installé avec une assurance tellement grande qu’on aurait juré qu’il était carrément le propriétaire du trottoir.… Poursuivre la lecture La terrasse de l’amour

Les bardes n’en parleront pas

Vivien avait cessé d’être vaillant. On l’avait révéré, acclamé, hué aussi, parfois. Il n’y avait pas de lèvres dans tout le royaume qui n’eussent goûté son nom. Pas de voyou, pas de brigand des grands chemins qui n’eût craint l’arrivée de son glorieux destrier ; épée au flanc, heaume luisant au clair de lune, sa… Poursuivre la lecture Les bardes n’en parleront pas