Le soleil nous arrache la peau, on dégouline, on fond. Le cuir à vif, agglutinés dans un fossé comme du vulgaire bétail, je regarde la boule de feu dans le ciel à la manière de Clint Eastwood, et je me dis que là, cette fois-ci, c’est mon heure. Non, ce n’est pas pour voir un… Poursuivre la lecture Sous le soleil exactement