Un. Deux. Trois. Le froid est mordant, la respiration sort en petits nuages.
Sept. Huit. Neuf. Les minuscules confettis blancs entament leur danse.
Quarante-neuf. Cinquante. Cinquante-et-un. À chaque pas, le sol grince et craque.
Cent-cinq. Cent-six. Cent-sept. Seul du blanc se profile à l’horizon.
Mille-quatre-vingt-douze. Mille-quatre-vingt-treize. Mille-quatre-vingt-quatorze. L’université est envahie de tentatives de bonshommes de neige.
Les adultes n’existent plus ; après tout, nous sommes tous des enfants qui font semblant.
Amélie