Ember était une simple flamme. Ember était trop une femme.
Ember avait envie de hurler. Ember avait envie de brûler.
Ember voulait consommer. Ember voulait consumer.
Ember noyait sa peine dans l’alcool. Ember brûlait sa haine en envol.
Ember, ardente reine, ne savait être prudente avec les fumigènes.
Ember en transe à tort, peur d’une danse avec la mort.
Ember voulait poser ses jolies mains abîmées par la vie sur son cou. Ember voulait arrêter cet enfer malsain torturé par la mort couleur rocou.
Ember voulait s’arracher les oreilles, s’arracher le cœur, se plonger dans un interminable sommeil, ne plus ressentir cette anxiété qui incendiait son tumulte.
Ember voulait faire disparaître sa langue, détruire son paraître exsangue, taire sa douleur atroce, nuire à son malheur féroce.
Ember, féline, résistait aux malédictions comme un bonhomme. Ember, proie, succombait aux malédictions d’un bon homme.
Pyromane, elle voulait brûler l’objet de ses cauchemars. Mythomane, elle voulait dissimuler l’objet de sa mémoire.
Hommage viscéral aux flammes brûlant son corps, dommage collatéral aux âmes détruisant son être d’or.
Tout feu, elle voulait tester le monde entre ses griffes.
Flamme d’une vie, parfois elle détestait être une femme.
Aeri