Tenter d’écrire quelque chose de nouveau,
quelque chose de beau,
en vain…
Et si tout ce qui avait du sens…
avait déjà été dit ?
Et si tout ce qui se ressent…
n’était destiné qu’à l’oubli ?
Ou pire, à un usage unique.
Un dire ni compostable, ni réutilisable,
fait pour être noté, puis mis de côté.
Une fleur unique,
cueillie seulement pour mieux faner.
Et si…
Et si…
Mais si c’était pas le cas ?
J’entasse mes mots sur une page blanche.
Une belle pile de maux qui n’a de sens
que pour ceux qui en cherchent.
Le résultat ?
Une aiguille dans une botte de foin.
Une énigme qui se résout
seulement quand on en prend grand soin.
Et si…
Et si…
Et si mes métaphores étaient des cerfs-volants ?
Le vent les emporterait peut-être plus loin,
le temps les offrirait peut-être à quelqu’un.
Et si…
Et si…
Et si écrire c’était fait pour ça ?
Se perdre dans le flot de l’encre,
se retrouver, nageant, entre les lignes.
Après tout,
les histoires ont le droit
de changer.
Ce qui est ressenti
l’est toujours plus d’une fois,
et chaque fois
mérite d’être contée.
Parce que
Et si…
Et si…
Et si c’était du déjà-vu,
du déjà-lu,
du déjà-vécu,
que naissait le nouveau ?
Et si tenter d’écrire quelque chose,
en soi,
c’était déjà beau ?
emma