Albi, au petit matin, dans ma résidence
Attentat poétique. Drôle de nom. Je n’ai pas l’intention de faire exploser la boîte aux lettres de ma voisine, quand même.
Je me frotte les yeux et j’attrape la tasse brûlante contenant mon café, en espérant qu’il m’aide à me réveiller. On est jeudi et je compte bien commettre mon premier attentat poétique. J’ai cours dans une demi-heure, mais j’ai le temps de déposer mon livre au bout du couloir.
L’idée du lieu m’est venue durant le premier atelier d’écriture, j’ai directement pensé à ma voisine, de l’appartement numéro un. Laissez-moi vous expliquer.
Quelques jours auparavant, cette jeune femme a scotché désespérément une feuille au rez-de-chaussée, accrochée au poteau devant la porte d’entrée. L’écriture était fébrile, maladroite, désemparée : elle racontait avoir perdu les clés de sa voiture un soir, sa Peugeot plus précisément, et souhaitait les récupérer. Si nous les trouvons, il faut les lui déposer dans sa boîte aux lettres, « s’il vous plaît » signe-t-elle. La pauvre.
Je n’ai pas trouvé ses clés, malheureusement. Je ne sais pas non plus si elle-même les a retrouvées. La feuille est restée longtemps attachée à ce poteau, toute seule. Et puis un jour, elle a été arrachée, il en reste un bout, scotché, peut-être elle a été déchirée furieusement.
L’histoire de Hic et Nunc commence alors.
J’ai décidé de déposer dans la boîte aux lettres de ma voisine 1 ce petit livre. Sa taille et son contenu conviennent ironiquement à la situation. L’entrée de la boîte aux lettres me laissera suffisamment de place pour le glisser à l’intérieur, comme une clé de voiture.
A défaut d’avoir retrouvé ses clés et de pouvoir conduire sa voiture, elle pourra, je l’espère, voyager avec ce bouquin, dans les quatre coins de monde, avec ces jeunes brillants auteurs, à l’intérieur.
Je laisse le livre glisser de mes doigts, délicatement, avec douceur, mais aussi avec l’euphorie et la peur de voir quelqu’un débarquer au même moment. Et il se cale confortablement dans la boîte aux lettres, attendant avec impatience sa nouvelle propriétaire.
Bonne route, Hic et Nunc.
Bilan post-opératoire : aucune nouvelle du livre. Pas aperçu dans la poubelle à côté des boîtes aux lettres. Bon signe. Comme on dit, pas de nouvelles, bonnes nouvelles.
Lisa